Время за спиной (вступление)







Шел. Нет, бежал. По пыльным мостовым. Этого удушливого города. Опаздывая вечно на что-нибудь, неважно на что. Но транспорта не бывает именно в каждое "это время". Шутка, не правда ли? Шутка той самой судьбы, которой нет. Закон подлости в чистом виде. Но в мыслях не он. А что же? А вот кто ж знает?

И все равно куда-то шел, прямо-таки летел, снова безнадежно опаздывая куда-то. Почему-то некоторым людям 24 часа в сутках мало. На остановке, которую уже один раз пробежал недавно, всего минут пять назад, человек в банальной серой шляпе, опираясь на тросточку, снова засунул в карман газетку. Посмотрел на восходящее вот уже второй раз за этот день солнце и побежал было дальше, но...

Стоп!



Что это такое? Будто по граммафону с пластинкой времени кто-то легонько стукнул, проведя незаметную бороздку, не дающую игле проскользить на еще не проигранную дорожку. Скоро игла все же процарапает путь дальше, но пока что...



Нашарил в своем кармане какой-то предмет. Карманное зеркальце. Что оно тут делает? Кто положил его в этот карман? Машинально посмотрел в зеркало на себя. Отражение следом придирчиво поводило глазами на предмет такой ерунды, как состояние прически. А потом... потом оно вздохнуло и подмигнуло тебе. Улыбнулось так устало, будто прошло не одну сотню миль в глубине зеркала, чтобы ты увидел его, увидел свое Отражение. Истинное. Живое само по себе. И вот ты увидел. А значит, другая сторона тебя увидела в зеркале лишь пустоту. Увидела и пришла к тебе. Потому что это тоже ты.



Вздрогнул от звука закрывшейся автобусной двери. Окна автобуса имеют интересные готические очертания, потолок расписан древними узорами. Не веря в происходящее, ты взглянул в зеркальце Правды еще раз. И теперь ты увидел там то, что и доложен был увидеть. Пустоту. Разрываемую мириадами крошечных точек. Они танцуют и манят тебя. Зовут в дорогу. И никем не замеченный, ты выходишь на дорогу, по которой никто не идет. Уходишь, пока игла времени не процарапала себе дорожку дальше и не началась новая песня. Уходишь непонятно куда. Навстречу себе. В город, которого у тебя нет. Но прежде чем, ступив на дорогу, закрыть дверь, ты замечаешь краем глаза в мире прежнем, как сокол светокрылый под небом пролетая, перевернул страницу за собой...



смотри также *Обратную Сторону*