Солнце. Светлый зимний вечер, еще нет восьми. Теплый ветер. И солнце.
Под ногами то ли гравий, то ли асфальт, весь мир вокруг раскрашен сероватой рябью. На побережье за окном сидит...
Я перешагиваю через порог, вспоминая академию "Меняющих Миры"
- Ты...
- Не буду отрицать. Не против, если посижу у тебя тут на берегу?
- Да пожалуйста. Налить чаю?
- Лучше кофе...
Я закрываю глаза и оказываюсь на кухне. Достаю кофе и насыпаю в турку. Мой гость не любит растворимое подобие этого напитка. Я, кстати, тоже, с некоторых пор. Открыв через некоторое время глаза, я снова оказываюсь за окном.
Серый берег, теплый ветер. Серая трава вокруг, холодные волны реки. Серое платье развевается на ветру, до белизны радужное солнце в небе.
- Как поживаешь?- спрашиваю я зачем-то.
- Ты же знаешь.
- Откуда?
- Забыл, опять забыл. Давай сначала: ты спрашиваешь, кто я.
- И кто же ты?
- Ты.
- Что я?
- Я это ты.
Так. Все хорошо, главное, чтоб не было правдой: уж больно долго лечить будут. А правда вещь такая - неправда получается у меня гораздо чаще, так что я спокоен. Эм, о чем это я? Если мой гость врет, а я считаю его ложь своей - значит мой гость - это я. А если он врет, то получается что мой гость - не я и тогда нет смысла принимать неправду в расчет.
Мысли разбиваются, как стекло, в радужные осколки
- Я это ты. Но я, в отличие от тебя, не умею врать. Совсем, так уж получилось.
Последние осколки звонко падают на землю, один из них поранил мне ступню.
Волосы гостя (гостьи?) развеваются на ветру, как и серое платье (не могу толком рассмотреть, т.к. мир вокруг затянут дымкой, вроде "снега" на ненастроенном телевизоре)
- Помнишь, иногда ты ведешь себя так, будто это не ты. О таких говорят: "Он не в себе". Вспомни, как вдруг ты совершаешь поступок, совершенно неподходящий, неожиданный. Будто это не ты? Так вот, это я.
Я наблюдаю за птицами в небе. Оно приобрело вдруг цвет, "снег" вокруг исчез. Даже платье гостьи (теперь уже точно) окрасилось в темно-синий. Я представляю себе картинку: я снимаю с себя голову и хорошенько трясу ее, перемешивая слипшиеся мысли. Слышится легкое шуршание и тихий звон. Открыв глаза я обнаруживаю у себя в руках вазу с конфетами в обертках. Мысли теперь легкие и не такие спутанные. как мгновение назад.
- Ты. Я. Какая, в общем-то разница. Будь ты хоть Ангел-хранитель, нечаянно приклеившийся к моей душе и ставший частью моей не очень доброй, кстати, личности.
- Кто знает,- улыбка до ушей.
- А знаешь эту песенку, "Моя милая тень" (My Sweet Shadow)? Очень была бы кстати
- Наверное. Поставь ее, мне пора снова стать тобой.
- Мной наполовину
- Да. тобой наполовину.
В динамиках разоряется солист группы In Flames, распевая про свою любимую тень. Я закрываю глаза и снова открываю их. Зимним вечером в девятом часу уже не светит солнце. И за моим окном, конечно же, всего лишь двор нашей многоэтажки. А до реки надо еще прилично пройти.
Но эта сказка тебе нравится. А значит, понравится и мне.
- Спокойной ночи, Аура...